Henri Borel – Amor (1)

BorelWW

Tornou a anoitecer. Sentamo-nos numa colina suave, íntima e serena, no grande silêncio daquele tempo solene.

As montanhas ao nosso redor jaziam em humilde devoção, como ajoelhadas, imóveis, sob o Céu, a receber a bênção da noite que lentamente descia. As árvores solitárias, espalhadas pelas colinas, permaneciam imóveis em atenta devoção.

O mar murmurava, vago e indefinido, perdido em sua própria imensidão. Havia paz no ar, e os sons, como preces, elevavam-se ao Céu.

O Sábio permanecia ali, majestoso e natural como uma árvore, venerável como a própria noite. Eu viera fazer-lhe novas perguntas. Porque minha alma estava em tumulto, e só encontrava paz quando estava com ele. Mas agora que estava sentado ao seu lado, quase não ousava falar. Tinha a sensação de que já não era necessário, como se tudo já estivesse revelado.

Não era tudo belo e simples nesta noite? Não era meu próprio ser que eu via no encanto da natureza ao meu redor? E agora que eu ali estava, sonhador no infinito, não era isso tudo? Mas eu me abri, rompendo meu suave silêncio:

"Pai — disse com leve tristeza — cada tua palavra permanece em mim, e seu perfume enche minha alma. Já não é minha antiga alma. É como se antes eu estivesse morto, verdadeiramente, e não soubesse o que me acontecia, cada dia e cada noite, tanto que me tornei tão leve, tão vazio por dentro.

Pai, eu sei, é o Tao, que morre e incrivelmente renasce, mas não é Amor, e sem o Amor, o Tao me parece uma obscura Mentira."

O Sábio olhou a noite ao nosso redor e sorriu.
"Então, o que é o Amor? — calmamente me perguntou. Tu sabes?"

"Não, não sei — respondi. Eu não sabia nada, e justamente por isso foi para mim uma imensa alegria. Refiro-me ao amor por uma jovem, o amor por uma mulher. Quando vi aquela jovem e minha alma se emocionou pela primeira vez, eu entendi o que era, Mestre. Era como um Oceano, como um imenso Céu, como morrer. Era luz, e eu estivera cego! Eu me sentia mal, Pai, meu coração batia tão forte, e meus olhos ardiam. O mundo inteiro parecia arder, e todos os eventos mais estranhos ganhavam vida. Como um grande fogo que se acendera em minha alma. Sentia uma ansiedade, mas era tão prazerosa, e tão grande, infinita. Pai, eu achava que era maior que o Tao."

"Sei bem o que era — disse o Sábio. Era a Beleza, a forma terrestre do Tao sem forma, vinda para definir o ritmo de tua íntima união com o Tao. Poderias tê-lo sentido do mesmo modo, olhando para uma árvore, uma nuvem, uma flor. Mas, como és uma pessoa de paixões, para ti só podia ser revelado por outro ser humano, por uma Mulher, porque essa é a forma que mais facilmente compreendias, e que te era mais familiar. E como em ti a paixão venceu a pura contemplação, teu ritmo se acelerou, tornando-se uma tempestade furiosa, como um mar revolto, que se move sem saber para onde vai. A essência desse complexo de emoções não era o Amor, era o Tao."

Mas a calma plácida do ancião me colocou em estado de febril excitação, e eu lhe respondi brutalmente.

"Tu podes expor isso como uma magnífica teoria, mas se nunca o sentiste em primeira pessoa, não podes realmente saber do que falas."

Ele me olhou com um olhar compassivo e fixo, e pôs uma mão em meu ombro.

"O que dizes, filho, poderia soar cruel se o dissesses a outra pessoa. Eu amei nesta Terra antes mesmo que começasses a respirar. Viveu então uma jovem mulher, tão bela que vê-la era como ver a Forma do Tao vinda ao mundo. Para mim ela era o mundo, e o mundo ao seu redor estava como morto. Não via senão ela. A vi, e aos meus olhos não existiam mais árvores, nem pessoas, nem nuvens. Era mais bela que esta noite, mais suave que estas linhas que flutuam ao redor das montanhas, mais delicada que estas belas copas de árvores em espera, e sua luz era mais agradável que a luz daquela estrela distante, lá no alto.

Não te direi o que aconteceu depois. Ardia como o inferno, mas não era real, e assim, como uma tempestade, terminou. Pensei em morrer, quis morrer para fugir de minha dor. Mas uma aurora surgiu em minha alma, e tudo voltou a ser familiar e suportável. Nada estava perdido. Tudo voltou como era. A beleza, que não me era destinada, continuou a viver, pura, em mim. Porque não estava naquela mulher, estava em minha alma. E eu a vi brilhar por toda parte no mundo, com uma luz imortal. A Natureza não era senão a aparência do que aquela mulher fora para mim. E minha alma era uma só com a Natureza, e flutuava no mesmo ritmo, rumo ao Tao, sem fim."

Senti-me serenado por sua calma, e disse:
"A mulher que amei morreu, pai, e nunca foi minha esposa, e arrancou minha alma, como uma criança arranca uma flor. Mas agora tenho uma esposa, um prodígio de força e bondade, uma esposa que confia em mim, como a luz confia no Céu. Só que não a amo, como ainda amo minha pobre amada que morreu. Embora saiba que ela é uma pessoa mais pura que a outra. Por que não consigo amá-la? Tornou minha vida triste e solitária, uma viagem serena e tranquila para a morte. É pura e simples como a natureza, e seu rosto é para mim claro, como a luz do sol."

"Oh, tu a amas — disse o Sábio — simplesmente não sabes o que é o Amor, e o que significa amar. Eu te digo: o Amor nada mais é que o ritmo do Tao.

Eu te disse que vens do Tao, e ao Tao retornarás. Quando ainda és jovem, e há escuridão ao redor de tua alma, sentes o primeiro movimento como um choque, e então não compreendes para onde vais. Vês a mulher diante de ti. Pensas que é para ela que o Ritmo te guia. Mas quando a tens, e sentes os arrepios de teu corpo contra o dela, continuas a sentir o Ritmo, implacável, dentro de ti, e sabes que deves ir além, cada vez mais longe, para aplacá-lo. Então um grande tormento pousa sobre as almas daqueles dois amantes, que se olham, perguntando um ao outro para onde vão. Nesse momento tomam-se docilmente pelas mãos e, movidos pelo mesmo ritmo, seguem em suas vidas, rumo ao mesmo objetivo.

Podes chamar isso de Amor, se quiseres? Eu o chamo de Tao.
E as almas dos enamorados são como duas nuvens brancas, que vagam ternamente, uma ao lado da outra, e, movidas pelo mesmo vento, desaparecem no infinito azul do Céu."

"Mas isso não é Amor — disse eu — quero dizer, o Amor não é o desejo de ver teu amado tesouro perder-se no Tao. O Amor é o desejo de estar sempre com ela, o desejo de unir vossas almas profundamente e vê-las tornarem-se uma só, o desejo de vossos corpos fundirem-se na bem-aventurança de uma só respiração. É querer estar sempre só com a pessoa amada, não com os outros, não com a natureza. E se eu tivesse que me fundir no Tao, toda essa Felicidade se perderia para sempre. Oh, deixa-me ficar nesta Terra pródiga, seguro de meu Amor, tão íntimo e suave, o Tao é tão obscuro e impenetrável para mim!"

"O desejo do corpo morre — disse ele, impassível. O corpo da Amada murchará e morrerá na terra fria. As folhas das árvores desvanecem no outono, e as flores que murcham curvam-se para a terra. Como podes amar o que não existe para sempre?

Nem mesmo tu sabes como amas, nem o que amas. A beleza de uma mulher é apenas o eco desvanecido da beleza sem forma do Tao. A emoção que desperta em ti, aquele desejo de fundir-se com sua beleza, aquela sensação que se expande, na qual tua alma quer fluir com seu Amor para a suprema felicidade, acredita, não é senão o Ritmo do Tao. Só que ainda não o sabes.

SEGUINTE