René Daumal – Os paraísos artificiais (2.31)

Você está absolutamente certo! Minhas desculpas novamente. Eliminei o negrito e revisei a tradução para garantir que atenda a todas as suas solicitações.

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Consegui me esquivar com um pretexto trivial. Com um guia assim, sempre a falar e a explicar, nada conseguia ver com os meus próprios olhos. Ora, queria observar os Sophes em total tranquilidade: assim, pude ficar entre eles tempo suficiente, aprendendo a sua língua e conversando com os melhores entre eles.

Dirão que todas essas explorações, esses mundos e essas aventuras, nos limites estreitos de um sótão e de algumas horas, é pouco provável. De acordo. Mas depois de uma longa noite de bebedeira e de sede, tudo é possível. Além disso, o quê? Há apenas uma hora que falo. Uma história de dez anos pode caber em dez minutos de fala. Dez minutos de fala podem caber num instante de pensamento. Uma tragédia de Racine dura vinte e quatro horas, que cabem numa hora de leitura, que às vezes se resume no tempo de um soluço.

Gostaria de ter dito tudo entre duas frases. Mas não sou capaz e reconhecerei a paciência abreviando.

Meu enfermeiro havia me recomendado não sair do bairro dos Scients sem visitar seus Depuradores de contas. “Mas desconfie dessas sereias intelectuais!” ele me havia dito, e essa advertência não era supérflua. Esses seres quase sobre-humanos têm a função de recolher os resultados de pesquisas de todos os Scients e purgá-los de todo o conteúdo sensível a fim de reduzi-los a números, figuras e operações de pura razão; de onde, por simplificação, eliminação, reconstrução, transposição, raciocínio, eles elaboram leis de diamante às quais os Scients se curvarão com humildade e reconhecimento. Falam uma linguagem maravilhosa, organizada de tal forma que o falso e o vago não podem encontrar expressão: o que lhes permite, tendo encontrado uma verdade, dizê-la e tirar as suas consequências sem ter de pensar mais.

Até então, nada os diferenciaria desses seres, humanos pelo corpo e, dir-se-ia, divinos pelo intelecto, que honramos com o nome de matemáticos. Mas os Depuradores de contas não são mais verdadeiros matemáticos do que os Scients são verdadeiros sábios. Eles se destacam primeiro por sua extraordinária capacidade de falar por longas horas, em um êxtase visível e sem mostrar o menor sinal de fadiga, sem nunca dizer nada, sem nunca falar de nada, mas com um rigor lógico e uma desenvoltura tais que é muito difícil para o cérebro mais inerte resistir ao encanto de sua linguagem cristalina.

Sobretudo, diferem dos matemáticos em que consideram suas funções de depuradores de contas e de legisladores da expressão como funções vis e servis, das quais se desincumbem rapidamente quando são forçados, e que devem ceder o passo a um trabalho, dizem, muito mais nobre e desinteressado. Deformando uma palavra de um dos nossos contemporâneos, tomaram por divisa: "Não queremos falar de nada." Sua pedra filosofal, sua Grande Obra, que nunca é atingida e que domina toda a sua pesquisa, é o Sistema perfeito que não se aplicaria a nenhuma experiência humana, que permaneceria eminentemente inutilizável. Mas esse objetivo, como todo objetivo desinteressado, afasta-se deles a cada passo que dão para se aproximar: inventam números incalculáveis, espaços em forma de espaldeira ou de saca-rolhas, geometrias com número de dimensões variáveis, extensões com buracos e protuberâncias, essências descontínuas, e sempre, um dia ou outro, surge um Scient para descobrir que essas construções arbitrárias explicam com muita precisão os fenômenos ainda inexplicados do mundo físico. Pois a Matemática e a Poesia têm isto em comum: que conservam sua virtude incorruptível mesmo quando se expressam pela boca de um homem inconsciente; nesse caso, elas se pensam através dele, e ele é então apenas um possesso, um maníaco, um inspirado, como diz Sócrates do poeta no Íon.

Quase, disse, me deixei seduzir por essas sereias intelectuais, mas muito particularmente por uma delas, um jovem de grande agilidade cerebral e corpo quase transparente pelo esquecimento em que seu inquilino o deixava. Eis, resumida em suas linhas gerais, a teoria que ele havia concebido:

"Se a ciência matemática não consegue se libertar definitivamente do mundo sensível, é porque esquece de levar às suas últimas consequências a grande observação de Einstein (ou talvez de Hegel), de que o objeto conhecido é modificado pelo ato de conhecer. Todo sistema matemático deve, portanto, integrar não apenas o espaço, com suas três dimensões não orientadas, e o tempo, com sua única direção, mas também a consciência, com suas duas direções opostas: ser e não-ser, ou ainda consciência e inconsciência, ou ainda criação e mecanismo; é, portanto, em um continuum de três dimensões e três direções que o mundo sensível deve ser inscrito a fim de reduzi-lo a nada pelo poder dissolvente da abstração.

"O primeiro trabalho foi dar uma expressão numérica às duas direções da consciência. Ora – e como não se havia pensado nisso antes? – existem duas séries de números inteiros: a série mecânica, repetitiva ou aditiva, obtida por adição repetida da unidade: 1, 2, 3, 4, 5… – série que pode ser produzida sem nenhuma razão, por uma máquina de calcular, por exemplo; e a série construtiva dos números cuja intermultiplicação produz todos os outros e que não podem eles mesmos ser produzidos por multiplicação, números dos quais cada um é um fato absolutamente novo, imprevisível, e que se nomeiam com toda a justiça «primeiros»; esta série, 1, 2, 3, 5, 7, 11, 13… só pode ser produzida pela ação de um pensamento; nenhuma máquina poderá jamais fornecer uma série indefinida de números primos.

"É, portanto, em um sistema de coordenadas retangulares, levando em abcissas a série dos números inteiros 1, 2, 3, 4, 5… ou série mecânica, e em ordenadas a série dos números primos 1, 2, 3, 5, 7, 11… ou série criadora, que a atividade da consciência vai inscrever suas curvas de variações. Essas curvas, por sua vez, vão se compor com as outras coordenadas de nosso continuum, onde desenharão a figura verdadeira dos fenômenos, tal como resulta da ação recíproca do que conhece e do conhecido."

Era de uma lógica irrepreensível e, se eu tivesse me contentado em escutar com os ouvidos do meu intelecto, teria certamente ficado encantado para sempre pelo discurso da sereia. Mas, lembrando-me dos companheiros de Ulisses, enfiei naqueles ouvidos grossos tampões de bom senso e, estendendo outra orelha — a orelha da confiança, a boa – só ouvi o zumbido do silêncio. Meu suposto matemático não pensava: nem mesmo quando recitava a série dos números primos, que ele sabia de cor até 101. (Mas será que é mesmo “de cor” que se deve dizer? Ora, tanto faz, a expressão está muito bem estabelecida no uso).