Fernando Pessoa – Soneto XXII

Sonnet XXII

Minha alma   é um   rígido cortejo, homem   por homem,

De uma arte   egípcia mais antiga que o Egito,

Achada em algum túmulo cujo rito ninguém adivinha,

Onde tudo   mais em pó colorido se desfez.

Seja qual for seu sentido  , sua idade é gêmea

Da dos sacerdócios cujos pés pisaram perto de Deus  ,

Quando o saber era tão grande que era pecado  

E a simples alma do homem era humana demais para sua morada.

Mas quando pergunto o que significa esse cortejo que sou

E tento olhá-lo de súbito, perco

O senso que tinha de vê-lo, nem posso tentar

Olhar de novo, nem tem minha memória   utilidade

Que pareça lembrar, exceto que recorda

Um vazio de ter visto aquelas paredes.