Foi por Kafka, bastante tarde na vida, que voltei a Blake. Eis-me aqui novamente, de outra maneira ainda...
No início, havia guardado apenas algumas canções, um cheiro de oleandro, o da rosa doente, totalmente estranho aos nossos jardins, e a suspeita de uma grande força secreta nos Provérbios do Inferno; mas uma força ordenada a quê? Certamente não às frivolidades vagas de que um Gide deixara transbordar sua cisterna, em uma tradução bastante indigna... Às vezes, vislumbrava a parentesco (…)
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