====== Cegos ======
//[[.:start|YEATS, W. B.]] The collected works of W.B. Yeats IV. New York: Macmillan, 1989.//

=== Por que o cego, nos tempos antigos, foi transformado em poeta ===

Uma descrição na Ilíada ou na Odisseia, ao contrário daquelas encontradas na Eneida ou na maioria dos escritores modernos, é a observação rápida e natural de um homem à medida que ele é moldado pela vida. É um refinamento dos anseios primários e contém o mínimo possível do que é meramente acadêmico ou excepcional. É, acima de tudo, nunca excessivamente observadora, nunca excessivamente profissional, e quando fechamos o livro, nossas energias se sentem enriquecidas, pois estivemos no meio da corrente. Nunca vimos nada que Odisseu não pudesse ter visto enquanto pensava no Ciclope, ou Aquiles quando Briseida o levou ao desejo. Na arte dos períodos mais grandiosos, há algo de descuidado e repentino em todos os estados de espírito habituais, embora não em sua expressão, porque esses estados de espírito são uma conflagração de todas as energias da vida ativa. Nos tempos primitivos, o cego tornou-se poeta, assim como se tornou violinista em nossas aldeias, porque teve de ser afastado das atividades pelas quais toda a sua natureza clamava, antes que pudesse se contentar com o louvor da vida. E muitas vezes é Villon ou Verlaine, com impedimentos evidentes a todos, que cantam a vida com a simplicidade antiga. Os poetas dos dias que virão, quando mais uma vez for possível escrever como nas grandes épocas, reconhecerão que seu sacrifício será recusar o que a cegueira e o mau nome, ou o aprisionamento desde o início, negaram aos homens que, por isso, perderam a dor de uma recusa deliberada. Os poetas das eras de prata não precisam recusar a vida; a cúpula de vidro multicolorido já está despedaçada enquanto vivem. Eles olham para a vida deliberadamente e como se estivessem além dela, e os maiores entre eles não precisam sofrer nada além da tristeza que os santos conheceram. Este é o seu objetivo, e a sua tentação não é uma atividade apaixonada, mas a aprovação dos seus semelhantes, que lhes chega em plena abundância apenas quando se deleitam nos pensamentos gerais que mantêm unida uma classe média culta, onde faltam as irresponsabilidades da posição e da pobreza; as coisas que são mais excelentes entre homens instruídos que têm preocupações políticas, a afabilidade de Augusto César, toda aquela fecundidade impessoal que turva as paixões intelectuais. Ben Jonson diz em *The Poetaster* que mesmo o melhor dos homens sem fogo prometeico não passa de uma estátua oca, e um homem estudioso geralmente esquecerá, após uns quarenta invernos, que com certeza o fogo prometeico queimará os dedos de alguém.  Pode acontecer que os poetas sejam feitos mais frequentemente por seus pecados do que por suas virtudes, pois o elogio geral é azarado, como sabem as aldeias, e não apenas como eu imagino — pois sou supersticioso quanto a essas coisas — porque o elogio de todos, exceto de um igual, escraviza e acrescenta um quilo à bola no tornozelo a cada elogio.

Toda a energia que provém do homem inteiro é tão irregular quanto o relâmpago, pois o que é comunicável, previsível e descobrível é apenas uma parte, um pintinho faminto sob o peito do pelicano, e o teste da poesia não está na razão, mas em um deleite não diferente do deleite que surge no homem quando o amor chega pela primeira vez ao coração. Conheci um velho que passou a vida inteira cortando aveleiras e ligustro dos caminhos, e em cerca de setenta anos ele observou pouco, mas teve muitas imaginações. Ele nunca tinha visto como um naturalista, nunca tinha visto as coisas como elas são, pois seu estado de espírito habitual era o de um homem agitado em seus afazeres; e Shakespeare, Tintoretto — embora os tempos estivessem se esgotando quando Tintoretto pintou —, quase todos os grandes homens do Renascimento, olhavam para o mundo com olhos como os dele.  Suas mentes nunca estavam quietas, nunca estavam, por assim dizer, em um estado de espírito propício a observações científicas, sempre em exaltação, nunca — para usar palavras conhecidas — baseadas na eliminação do fator pessoal; e sua atenção, bem como a atenção daqueles para quem trabalhavam, residia constantemente no que está presente na mente em exaltação. Sou moderno demais para apreciar plenamente A Criação da Via Láctea, de Tintoretto; não consigo fixar meus pensamentos naquela carne resplandecente e palpitante com intensidade suficiente para esquecer, como consigo com a fantasia de um conto de fadas, aquela pesada cortina pendurada de uma nuvem, embora ache que meu prazer em Rei Lear seja intensificado pela fantasia que se abate sobre tudo quando o Bobo diz: ‘Esta profecia Merlin fará, pois eu vivo antes de seu tempo’; —e sempre acho bastante natural, tão pouco importa a lógica na mera circunstância na arte mais refinada, que as tendas de Ricardo e Richmond estejam lado a lado. Assisti com deleite a “O Cavaleiro do Pilão Ardente” quando o Sr. Carr a reviveu, e não achei que fosse pior por o aprendiz ter atuado uma peça inteira por impulso e sem ter memorizado uma única fala.  Quando The Silent Woman concentrou um século de risadas nas duas horas de espetáculo, descobri com espanto que quase todos os jornalistas haviam colocado a lógica no banco de reservas, onde nossa senhora imaginação deveria proferir aquela sentença injusta e favorecente que seu coração de mulher está sempre tramando, e se sentiram obrigados a nutrir apenas simpatias razoáveis e a se ressentir das provocações daquele velho grotesco.  Tenho folheado um livro de gravuras feitas no século XVIII a partir daquelas pinturas murais de Herculano e Pompéia que foram, ao que parece, obra de aprendizes copiando pinturas mais refinadas, pois a composição é sempre boa demais para a execução. Encontro em grande número uma indiferença à lógica óbvia, a tudo o que o olho vê em momentos comuns. Perseu mostra a Andrômeda a morte pela qual ela viveu em um lago, e embora os amantes estejam cuidadosamente desenhados, o reflexo é mostrado invertido para que as formas refletidas possam ser vistas na posição correta e nossos olhos fiquem mais satisfeitos. Dificilmente há um mestre antigo que não tenha nos revelado, de alguma forma semelhante, o quão pouco se importa com o que todo tolo pode ver e todo malandro pode elogiar. Os homens que imaginaram as artes não eram menos supersticiosos na religião, compreendendo as relações espirituais, mas não as mecânicas, e não encontrando nada que exigisse esforço na garganta naqueles mosquitos, nas inundações de Noé e Deucalião.